— Ты что себе позволяешь? Ты в своем уме? — голос Игоря был не громче шелеста, но стальная хватка его пальцев, впившихся в предплечье Кристины, говорила громче любого крика. Он почти протащил её из залитой светом и ползущим гомоном гостиной в тусклый, узкий коридор, где запах пыльных пальто и старой обуви смешивался с доносившимися ароматами горячего. Она вырвала руку одним резким, злым движением. На нежной коже мгновенно проступили четыре красных пятна, точные отпечатки его пальцев. Кристина не потерла ушибленное место...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...