Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

Тебя я просто обниму, Уткнусь щекой в твое плечо, В глаза твои я загляну И станет сердцу так тепло. Мы посидим с тобой чуть-чуть, Держась за руки просто так, Меня обнимешь ты потом, Я улыбнусь тебе смеясь. И станет все неважно нам, Лишь просто рядышком сидеть, Обнять и чувствовать любовь И только этого хотеть...