Я закончила вытирать полы в комнате, когда услышала, как провернулся ключ в замке. Раньше я всегда радовалась этому звуку — значит, мой муж дома. Теперь, спустя два года брака, я ловила себя на том, что каждый раз замираю. В этот раз — особенно. Дверь распахнулась слишком резко. Муж шагнул внутрь, а за ним — подросток лет одиннадцати, высокий, худой, с хмурым взглядом. Я встала, держа в руках тряпку. Секунду смотрела на них, не веря. – Это… кто? – спросила я, голос дрожал сам по себе. – Это Артём...

Я спокойно вытирала пыль с книжных полок, наслаждаясь тишиной. Ремонт в квартире ещё не был закончен — стопки обоев лежали в углу, а на кухне пахло свежей краской. Муж Сергей ушёл на работу, оставив мне список дел, которые нужно успеть сделать до вечера.   Вдруг зазвонил телефон. На экране — «Свекровь». Я вздохнула. Мы не общались с ней уже месяц после последнего скандала, когда она назвала меня «ленивой дурой» за то, что я не хотела ехать к ним на дачу мыть окна.   Я взяла трубку.   — Алло?   — Ты чего так долго берёшь? — сразу в нападение...