— И что ты себе надумала? — голос матери звучал как звон фарфоровых чашек, тонкий, хрупкий и режущий. — В двадцать пять лет — и за каким-то художником бежать в Москву? Позорище! Анна стояла у окна, держа в руках письмо. Оно пахло краской . В нём было всего три строчки: «Аня, я всё решил. У меня выставка, мастерская и свободная комната. Приезжай. Нам надо быть вместе». Подпись — «Саша», немного размазанная, будто он торопился, боялся передумать. Она держала письмо, как держат сердце, вырванное из груди...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...