Глава 7 А дождь на окнах рисует, Напоминая о твоих поцелуях. Все дело в том, что дождь ничем не рискует, А я боюсь, что потерял тебя. Я невозможно скучаю. Я очень болен, я почти умираю, А где-то ты и ничего не узнаешь, А я боюсь, что потерял тебя. Антон Токарев – Седьмой лепесток Проснулась я разбитая. Все тело ломило. Голова гудела, словно на нее надели шлем и со всей силы лупили палками. Встала с трудом и направилась в ванную. Надеюсь, что после душа чуточку станет легче. Наивная. Легче не стало, наоборот, стало саднить шею...
Ведь правда, больно ужасно! Такая… дыра – ничем не заткнуть. Но если раньше мы могли бы сказать: «Как мы без неё будем?», буквально, да? То теперь мы можем сказать только одно. Спасибо, Света. Мы будем ужасно скучать! Ужасно! _______________________________________________________________________________________ - Мать, где мои носки? – сурово поинтересовался муж. Брови ещё сдвинул, родимый. Света и любила его, и ненавидела. А попросту устала за двадцать пять лет. По кругу. Одно и то же. С работы домой...