Дмитрий гревцев - Что ты хочешь я не знаю
Ты был уверен, что я никогда не уйду. Ошибся. Я не просто ушла — я унесла с собой всё, что ты считал своим.
Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...
— Хватит! Это мой дом, не гостиница для твоей мамаши! — сказала жена, закрывая за собой дверь спальни.
Три года мы копили. Без отпусков, без ресторанов, без даже нормальных зимних сапог — я всё на прошлогодние подошвы клала стельки да молилась, чтоб не развалились по дороге на работу. Петя вкалывал на двух работах. Я — после декрета в бухгалтерии, потом — репетиторство, потом — бухгалтерия снова. А когда всё сложилось, когда наконец ипотеку одобрили, вздохнули мы как после наркоза. Купили. Тёплая трёшка в кирпиче. Первый этаж — удобно с коляской. С кухни выход в палисадник — мечта, не квартира! И вот сижу я такая, на табуретке новой, с бокалом, в домашнем трикотаже, счастливая...