Я не знаю как Тебе сказать, Что Ты крылья мои распустила,  Как сказать, что бы Ты поняла, Что Ты к жизни меня возродила, Ведь ни кто до сих пор не с умел описать, То, что чувствами, только возможно сказать...

Свет от окна был тусклым, будто и он сам устал просыпаться в этой квартире. Аня стояла у плиты, помешивая манку — не потому что кто-то её любил, а потому что было просто и привычно. Вода булькала, каша начинала застывать по краям кастрюли, а внутри неё копилось то, что она даже не пыталась назвать словами: что-то между усталостью, скукой и странным, липким ожиданием. — Мам, у нас есть что-нибудь нормальное поесть? — голос сына, восьмиклассника Ильи, донёсся из комнаты. — Манка. Как обычно. Хочешь — ешь, не хочешь — сам себе сделай, — ответила она без раздражения, но и без особой теплоты...