Жил был Ежик, он был обычным Ежиком – не грустным не веселым, просто Ежиком. Спал он, как и все Ежики, днем, а жил своей ежовой жизнью ночью. Солнца он почти никогда не видел – в лесу было темно. Вековые дубы своими громадными кронами впитывали без остатка весь солнечный свет и тепло. К зиме деревья освобождались от пышной листвы, позволяя лучам солнца проникать в лесную чащу, но Ежики спят зимой. Когда Ежик не спал, и выдавалась безоблачная погода, он любовался луной и манящими, магически мерцающими в ночной мгле бесконечными холодными звездами...

Ёжик хотел сочинить стих, но потом передумал. Что стих... Стих это кусочек души. Ни тень, ни призрак, ни отражение, как любят порой преподнести, а именно кусочек. Живой. Это всё равно, что каждый раз делиться своей душой или открывать её двери и выставлять напоказ, как в музее. Что там внутри... А ведь в музей ходят не только те, которым интересно, а зачастую и те, кому просто некуда деть время или страсть как хочется сделать селфи на фоне экспоната...