— Открывай, алкаш! Знаю, что дома! — женский голос за дверью был злой, срывающийся. — Третий день музыку врубаешь! Я стояла в подъезде новосибирской пятиэтажки и не могла поверить, что это про моего сына кричат. Про моего Максима, который всегда был примером для всех. Дверь напротив приоткрылась. Пожилая женщина в халате выглянула в коридор. — Вы к Петрову? Бесполезно. Он если напьется, то дней на пять. Потом отходит, извиняется. А через неделю опять. — Я его мать, — выдавила из себя. Женщина ахнула, прижала руку к груди...

— Ты разрушила мою жизнь! Слышишь? Разрушила! — Леша стоял посреди кухни, сжимая кулаки. — Из-за тебя у меня больше нет отца! Я прижалась спиной к холодильнику. Мой четырнадцатилетний сын смотрел на меня с такой ненавистью. Где тот мальчик, который еще полгода назад обнимал меня перед сном? — Леш, давай поговорим спокойно... — Заткнись! — он ударил кулаком по столу, и солонка подпрыгнула. — Ты все испортила! Папа ушел из-за тебя! Слезы подступили к глазам, но я изо всех сил старалась их сдержать...