​​Осень. Ночь. Город. Мокрые дороги. Промозглый ветер. Прождав его несколько часов, ты уходишь в ночь большого города ни с чем. Он не пришёл. Не согрел. В твоей душе холодно. Так же холодно, как и вокруг тебя. В ночном холодном мокром городе. Только пальто не даёт замёрзнуть твоему, истосковавшемуся по любви, телу. Стук каблучков по брусчатке сообщил одинокому ночному городу, что ты его больше не ждёшь. Не ждёшь его любви.  Сегодня ночью ты решила прежде всего полюбить себя. Хотя нет. Не ночью. А днём. Когда ты покупала роскошное дорогое пальто на накопленные тобой деньги, чтобы выглядеть перед ним как королева...