— Анна Дмитриевна, можно? — голос был тихим, почти заискивающим. Анна подняла голову от квартального отчёта. На пороге её нового, просторного кабинета с панорамным видом на Москву-реку стоял Дмитрий. Её муж. Вернее, пока ещё муж, но уже бывший начальник, а ныне — подчинённый из другого отдела. Он выглядел осунувшимся, дорогой костюм, который раньше сидел на нём как влитой, теперь казался на размер больше. — Входите, Дмитрий Игоревич, — ровным, холодным тоном произнесла она, намеренно не отрываясь от бумаг...

— Хочу быть с ним! — призналась она, — как его удержать? Я готова на всё! — Избавиться от меня хотела? — прорычал тот, кого Марина любила больше жизни, — из снов своих меня выгнать пыталась? Не выйдет! Ты же этого хотела, когда обряд проводила? Исполнилось твое заветное желание, ты теперь моя… *** Марина чувствовала себя старой. Не физически, конечно, хотя отражение в зеркале все чаще подкидывало предательские морщинки в уголках глаз, а скорее, внутренне. Она чувствовала себя выжженной. Как будто...