Куплет 1: Я бы с кайфом разложился на МКАДе Только, чтобы не доехать до тебя Я бы посмотрел в глаза правде Но в правде я вижу только твои глаза Я бы накидался до потери пульса Только, чтобы не дойти до тебя Скажи, родная, почему так пусто И почему уходит из-под ног земля? Маркером у двери отмечен, мороз двенадцать Шрамы на руках говорят мне не расслабляться Только ее глаза научили меня влюбляться И звезды с неба шепчут, что мечты начнут сбываться Солнце садиться за горизонт Все, что болело - ветром...

Есть два типа людей в поездах: те, кто лезет на верхнюю полку и молчит, и те, кто не лезет, а требует поменяться. Причём сразу, без вступлений, без объяснений, как будто место в плацкарте — это не результат покупки, а некое нравственное звание. Я ехал в Самару. Почему — вопрос, на который у меня не было хорошего ответа. Просто предложили работу на три дня, дали аванс и сказали: «Ждём». Я сел на поезд с рюкзаком, в котором было: 1) старая кофта с запахом редакции, 2) книжка, которую я никогда не дочитаю, 3) фляжка — пустая, как и моя жизнь...

«Еду в купе, нижняя полка. Вроде всё как надо — книжка, чай, пейзажи за окном. Но, как говорится, без приключений и поезд — не поезд», — пишет мне подписчик. И продолжает: «Сосед сверху спустился поесть. Наставил на столик всё подряд — тарелку, кружку, еду какую-то. Поел. И… просто встал и полез к себе наверх. Я ему говорю: — Поел — убери, пожалуйста. Вон лапша у тебя открытая стоит. А он мне в ответ: — А зачем? Всё равно скоро опять есть. Вот сижу и думаю: а если каждый пассажир будет так рассуждать — мы весь стол завалим...