Алексей Петрович Соколов всегда гордился своей проницательностью. За двадцать восемь лет брака он научился читать жену как открытую книгу. Каждый жест, каждый взгляд Анны говорили ему больше, чем тысячи слов. Поэтому когда в тот августовский вечер она вернулась домой на час раньше обычного в компании молодого адвоката Михаила Градского, Алексей сразу понял — час настал. — Привет, дорогой, — слишком бодро произнесла Анна, входя в просторную кухню их дома в Жуковке. — Мы с Мишей решили зайти... поговорить...

Железная дверь с грохотом захлопнулась за спиной, и я, Александр Волков, наконец-то оказался на улице после восемнадцати месяцев за решёткой. Ноябрьский вечер встретил меня пронизывающим ветром и первыми снежинками. В кармане старой куртки лежали ключи от квартиры на Кленовой улице — единственное, что осталось от прежней жизни. Или так мне казалось. Добраться до дома пришлось на автобусе — машину продали ещё в первые месяцы моего заключения, чтобы оплатить адвоката. Адвоката, который, как выяснилось позже, работал не на меня...