Варька проснулась от звона. Не в ушах — в голове. Это не просто был звон, это было настоящее колокольное проклятие. — Мать его… кто там, опять? — пробормотала она, вытирая слюну со щеки и пытаясь вспомнить, кто она и почему спит в спортивных штанах, зажатая между краем дивана и пакетом с сухофруктами. Ответа не потребовалось. За стенкой уже слышалось бодрое фырканье, характерное постукивание каблуков по ламинату и тонкое, звенящее: — Пашенька, у тебя снова крошки в микроволновке! Там что, мыши гнездятся? Варя села на диване и тупо уставилась в стену...

— Я, Прохорова, я, — усмехнулся брезгливо Стас. — Всё я. И в дальнейшем буду тоже один только я. Смирись, принцесса. В конце концов, я тебя предупреждал по поводу свадьбы с Аксёновым. Не захотела по-хорошему, будет по-моему. И я бы сказала ему много чего по этому поводу. Даже рот открыла. Но не успела. Дверь отворилась и на пороге показалось новое действующее лицо. Мать Стаса. В руках она держала две чёрные папки. — Поговорили? — улыбнулась она, проходя в кабинет и прикрывая за собой дверь. — Привет, Ариш, — поздоровалась следом...