Вечер выдался тяжёлым. Лена еле стояла на ногах — смена в больнице, потом магазин, ужин, уроки с детьми. Она мечтала только о том, чтобы выпить чаю и рухнуть на диван.   Игорь сидел за столом, уткнувшись в телефон. Тарелка перед ним была пуста.   — Суп остыл, — буркнул он, даже не глядя на неё.   Лена молча взяла тарелку, подогрела, поставила обратно. Он ковырял ложкой, поморщился.   — Совсем безвкусная херня. Ты что, соль экономишь?   Она глубоко вдохнула, сжала пальцы.   — Игорь, я устала. Если не нравится — разогрей сам...

Дом стоял у самой кромки деревни, там, где дорога уже превращалась в заросшую тропинку, ведущую к лугам и дальше, к лесу. Он выглядел плохо - старый, покосившийся, с облупившейся краской на ставнях. Дом всегда казался местным жителям каким-то мрачным, отстранённым. И казалось, что хозяйка его была точно такой же. Тётя Нина. Ей было чуть за пятьдесят, лицо давно покрылось мелкими морщинами, а руки огрубели от бесконечной работы. Глаза её, когда-то светлые и живые, теперь смотрели куда-то вдаль, как будто ничего вокруг уже не имело значения...