— Эх, жизнь моя, — вздохнула Марина, поднимаясь по ступенькам подъезда. Она шла домой с работы, устало волоча сумку с ноутбуком. Тридцать два года, и что у неё есть? Квартира-однушка, работа в бухгалтерии, где каждый день — как предыдущий. Но тут послышалось какое-то скуление. Марина остановилась. Присмотрелась. У мусорных баков сидел, нет, лежал пёс. Худющий, мокрый, весь дрожит. Шерсть свалялась, рёбра торчат. А глаза - как у человека, который просит: «Ну хоть кто-нибудь, заметьте меня». — Ты что тут делаешь, дружок? — присела Марина на корточки...

О том, как добиралась до города, даже вспоминать не хочется. По бездорожью до песчаной косы? Раз плюнуть! Погода по степени паршивости, правда, перешагнула отметку «испортилась окончательно». Температура воздуха упала если не до нуля, то около того. Июнь, ёлки-палки! Мои джинсы при ходьбе разве что хрустеть не начали, а предстояло ещё и в реку лезть. Ну это тоже не проблема. Целеустремлённого журналиста холодом не проймёшь. По пути выломала в прибрежных кустах ветку подлиннее и потолще, чтобы глубину погружения понимать...