— Это не обсуждается! — Павел Сергеевич ударил ладонью по столу так, что зазвенели чашки. — Никаких певчих! Ты пойдёшь в медицинский, как твои дед и прадед! Максим сжал кулаки под столом, но промолчал. В кармане у него лежала скомканная листовка: «Вокальная студия “Резонанс” объявляет набор». — Паш, может, не стоит так… — начала Елена, но муж жестом прервал её. — Не лезь! Я знаю, что для сына будет лучше. Врачи всегда нужны, у них всегда есть деньги. А эти… артисты… — он скривился, словно это слово оставило у него горький привкус во рту...

Я писал рассказ о библиотеке, где книги пожирают читателей. На 17-й странице точка в конце фразы растеклась чернильной язвой. Наутро моя правая рука от локтя была... вырезана из реальности. На ее месте — гладкая кожа, как чистая страница. Сейчас я пишу это левой рукой. Каждое слово приближает конец: запятые в 3-м абзаце пульсируют, буква "О" в слове "КОСТЬ" следит за мной пустотой, а финальная точка моргает, как черное солнце. Если исчезну — знайте: текст жив. Он голоден. И ищет новых писателей...