Осенняя Небеса на коне на осеннем параде Месят тесто из тех, кто представлен к награде. А по ящику врут о войне… Я живу на весах в это качество года, Моя песня, конечно, дождливого рода, Моя песня не спета и не одета. Моя песня — ответ письмам Анны и Лизы; Брызги ветра висят на промокших карнизах. Собрала их губами весна, и исчезла она. Я с бедой на плечах доползу до дороги. Умереть — ничего, если выпить немного. Но мешает уйти от тебя наше «Я». Где опасности бред, там живые могилы, Нас за верность и хлеб поднимают на вилы. Этой осенью платим за свет. Пляшем на виражах, повороты веками, И никому нет конца, даже тем, кто не с нами, Наша песня с тобой в облаках...