Может, я кричал и в реальности, но сейчас в комнате остался лишь шум дождя да мерное тиканье старых настенных часов, угадывающихся где-то в темноте... Фонарь за окном, едва пробивающийся сквозь дождь и ветви деревьев, кидает на пол и край кровати неровные полосы холодного света... Они выхватывают из мрака бессмысленные узоры старого ковра, сползшую простыню и ноги в тяжелых ботинках, покрытых капельками воды – наверное, их обладатель добирался под дождем... Я поднимаю взгляд и без удивления узнаю знакомый силуэт...

То вспышки на солнце. То магнитные бури. Сна толком нет. В ночи муза прибрела. И родиться первому стихотворению Возможность дала. Может пророчество, А может фантазия. Сейчас не узнать. Может и вовсе не нужно гадать...