— Ну чего, Мишка, сослали тебя? — глядя снизу вверх и прищурившись от бьющего в глаза солнца, спросил у внука Егор Петрович. Не дождавшись ответа, он поудобнее пристроил впереди себя больную ногу, погладил ноющее бедро и опять уставился на подпирающего стенку худого паренька в серой вытянутой футболке и линялых джинсах. Заставить Мишу надеть что–то новое, сменить гардероб, причесаться в конце концов было делом нелегким. Мать, Тамара, с ним уже вконец измучилась. — …Вы, молодой человек, сразу после...

Виктор стоял у окна, сжимая в руках стаканчик с остывшим кофе. За окном шёл снег — крупные хлопья медленно опускались на землю, укрывая весь мир белым одеялом. Мир вокруг казался таким спокойным, таким безмятежным. Но только не внутри него. — Ты вообще меня слышишь? — голос Ларисы ввинчивался в мозг. — Это ведь не твой ребёнок. Зачем тебе чужие проблемы? Виктор повернулся. Лариса сидела на диване, поджав под себя ноги, и пристально смотрела на него. — Тимофей не чужой, — его голос звучал глухо, будто из-под земли...