Гаснут яркие краски заката Растворяясь в ночной тишине, Город, шумный активный когда-то, Засыпая бормочет во сне. Вдоль дорог распустились гирлянды Ярко-желтых ночных фонарей, Растворяя всю тьму без остатка В этом свете волшебных огней...

Санкт-Петербург, промозглый вечер октября. За окном старой пятиэтажки на Васильевском острове завывал ветер, гнал по тротуару жёлтые листья, мокрые от недавнего дождя. В квартире Кузнецовых на шестом этаже царила привычная тишина. На кухне, под старым абажуром с бахромой, светила лампа, отбрасывая уютные тени на выцветшие обои. На столе стояли миски с пельменями из «Пятёрочки», банка сметаны и чайник, который тихо посвистывал, закипая. Но никто не замечал ни уюта, ни запаха ужина – каждый был погружён в свой экран...