— Мужа, небось, твоего к рукам прибрать хочет, — заявила соседка, — опоила его наверное. Слушай, нужно её наказать! — Филипповна угорела, Тамарка погибла, — шептала Марина, — не иначе, Ирка нам всем мстит… А мы ее просто проучить хотели, зла ей никто не желал… Ну да, пьяные мы к ней пошли, повозились немного, подрались. Это все самогонка виновата — она нам руки развязала… *** Деревня Жихарево, затерянная среди полей и перелесков, казалась выцветшей фотографией из прошлого века. Здесь время текло лениво, как речка Жихарка, давшая имя поселению...

Смерть — это текст. Моя работа — читать его. Я — патологоанатом, Павел Войтов. Для меня не существует трагедий, только анамнез. Нет горя, есть только трупные пятна, окоченение и характер повреждений. Каждое тело, попадающее на мой стол, рассказывает историю. Аккуратную, последовательную, подчиненную законам физики и биологии. Историю с началом, серединой и очень четким, неоспоримым концом. Я люблю свою работу за ее честность. Мертвые не лгут. До сегодняшнего дня. Вызов пришел в четверг, в самый мерзкий, дождливый день осени...