— Ну чего, Мишка, сослали тебя? — глядя снизу вверх и прищурившись от бьющего в глаза солнца, спросил у внука Егор Петрович. Не дождавшись ответа, он поудобнее пристроил впереди себя больную ногу, погладил ноющее бедро и опять уставился на подпирающего стенку худого паренька в серой вытянутой футболке и линялых джинсах. Заставить Мишу надеть что–то новое, сменить гардероб, причесаться в конце концов было делом нелегким. Мать, Тамара, с ним уже вконец измучилась. — …Вы, молодой человек, сразу после...

‒ Мам, а папа с нами поедет? ‒ Сашка смотрел на меня широко раскрытыми глазами, в которых надежда смешалась со страхом. Я вздохнула. С его отцом мы разъехались почти год назад и с тех пор общались короткими сообщениями: «Заберу Сашу в воскресенье», «Привезу к восьми». Они виделись стабильно раз в неделю, но сын все равно сильно скучал, а еще он уже третью неделю клянчил шашлыки. ‒ Может быть, ‒ наконец сказала я. ‒ Спрошу у папы. Звонок Антону дался мне нелегко. После расставания мы старались не пересекаться лишний раз, но ради сына… ‒ Антон, привет...