Ты… веришь, что отличишь Свет ото тьмы, Боль от синих небес? Или зелень полей От стальных ржавых рельс? Улыбку от маски, Веришь, что отличишь? Кто тебе подменил Героев тенями, Пеплом деревья, Жаром свежий бриз, Комфортом мечты? Ты решишься...

В пыльном черном плаще, с окровавленной правой рукой. Он скажет: - Хороший мальчик. Крепко обнимет тебя. Возродит мечты, которые разрушить велела судьба. Заглянув в нутро, вытащит боль наружу, Исцелит твою покалеченную душу. Эй, приятель, тебе никогда не вернуться назад Ведь он – Бог, он – призрак, наставник и брат. Они шепчут его имя на улицах умирающего городка, Под плащом скрыта окровавленная правая рука. Совсем нет денег или очень мало? Он даст тебе немного, ведь у него их валом. Всё еще нет машины? Он достанет ее для тебя Ты подавлен и жалок, бесполезным считаешь себя...