Комната была холодной. Холод просачивался сквозь стены, сквозь щели в полу, сквозь тонкую ткань старого пледа, которым Аня укрывалась, лёжа на продавленном матрасе. Она не спала. Она не могла спать. В ушах всё ещё звучали голоса с кухни — пьяные, злые, хриплые. Голоса, которые перекрывали даже завывание ветра за форточкой. Аня сидела на кровати, сжимая в руках конверт. Тот самый конверт, который она приготовила для отправки на почту. Тот самый, в котором лежали деньги, собранные по крохам за долгие месяцы...