Я люблю тихий шепот лесов, Звонкий стрекот цикад на заре. Нет тогда ни минут, ни часов, Лишь искрится роса на траве. . В чистых звуках лесных растворюсь. Здесь царит только мир и покой. Но, конечно, в реальность вернусь И, вздыхая, отправлюсь домой. . И за множеством мелочных дел Я забуду о жизни другой...

В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...