Когда Иван вернулся домой после работы, мать поливала цветы на балконе. Склонившись над подвесными кашпо, она бережно расправляла листву. Лицо её светилось каким-то особым покоем. — Мам, ну ты как пчелка, — Иван снял пиджак, подошёл к ней и обнял за плечи. — Опять весь день на ногах? — Да это ж не работа, — отмахнулась она, улыбнувшись, — душа отдыхает. Гляди, как все цветет. Такой аромат, будто не балкон, а сад ботанический. Она рассмеялась — тихо, по-доброму, как всегда. Иван вдохнул нежный аромат...

Ранее: Случай на Мельнице. Сейчас, спустя многие годы жизни без отца, я всматриваюсь в черты его лица на фото и вроде знакомлюсь с ним снова и снова. Передо мной, вроде, такое родное лицо и, в то же время, лицо незнакомого мне мужчины. Когда мне было 16 лет, его не стало. Не хочу думать о том, как он ушел. Но, когда мои мысли возвращаются к нему или идет речь о нем, невольно вспоминается его трагический уход и боль за него возвращается в мое сердце, ум, тело. Мой отец Маринин Анатолий Максимович родился в городе Туркестане в 1910 году, в многодетной семье работника железнодорожной станции...