8036 читали · 6 дней назад
— Это МОЯ квартира, Миш. Она не «наша», не «семейная», не «общая». Это — наследство от моего отца.
Катя вставила ключ в замочную скважину, повернула — и остановилась. За дверью раздавался хохот. Кто-то громко чихнул, кто-то кому-то орал из кухни, посуда звенела, кто-то что-то уронил. Катя глубоко вдохнула. Не из усталости. Просто чтобы не заорать. Эта квартира раньше принадлежала её отцу. Он ремонт здесь делал собственными руками, углы выравнивал до миллиметра, плитку в ванной выкладывал как ювелир — и всё это, чтобы дочь жила по-человечески. Но вместо жизни «по-человечески» у Кати сейчас в квартире обитал цирк шапито...
2039 читали · 1 неделю назад
- Это не просто женщина. Это моя бывшая любовь. Мы случайно встретились. Всё всплыло. Разговор, воспоминания, чувства. Я... Я запутался...
Утро началось, как обычно. Надя проснулась от лёгкого сигнала будильника и привычным движением нащупала телефон на прикроватной тумбочке. Экран загорелся, сообщений не было. Она на секунду нахмурилась: Денис почти всегда писал «Доброе утро» первым. Это стало для неё чем-то вроде ритуала, к которому она уже прикипела. — Может, проспал, — пробормотала она себе под нос и потянулась, расправляя плечи. С кухонного окна открывался вид на зелёный двор, ещё не разогретый августовским солнцем. Надя поставила...