Дороги Дорога как факел во тьме всё время по жизни петляет Ты снишься так часто и мне дорог в этой жизни хватает А легких дорог просто нет, а легких дорог не бывает И каждый проносит свой крест дорогу свою выбирает. Кому-то дорога — этап на север, восток или дальше Кому-то уехать — пустяк, кому-то — вернуться пораньше А кто-то бежит от судьбы дорогу как мать обнимая, Пылают дороги войны, свечой восковой догорая. Припев: Дороги, дороги, дороги синеют вдали города Перроны, перроны, перроны, от вас не уйти никуда Дороги, дороги, дороги пьянеешь от стука колес И видишь в окошке то речку то поле, то плач одиноких берёз...

Смерть — это текст. Моя работа — читать его. Я — патологоанатом, Павел Войтов. Для меня не существует трагедий, только анамнез. Нет горя, есть только трупные пятна, окоченение и характер повреждений. Каждое тело, попадающее на мой стол, рассказывает историю. Аккуратную, последовательную, подчиненную законам физики и биологии. Историю с началом, серединой и очень четким, неоспоримым концом. Я люблю свою работу за ее честность. Мертвые не лгут. До сегодняшнего дня. Вызов пришел в четверг, в самый мерзкий, дождливый день осени...