— Опять задержишься? — Марк старается говорить спокойно, но голос предательски дрожит. Вика застывает с сумкой в руках. Поворачивается медленно, будто выигрывает время. — Да, проект горит. Шеф с ума сходит, все носятся. — В субботу? Третью неделю подряд? — Марк, ну что ты как маленький? Работа есть работа. Она целует его в щеку — быстро, формально, как соседку в лифте. Пахнет не её духами. Чем-то детским, молочным. Марк морщится. — Вик, может, поговорим? — Вечером. Всё вечером, хорошо? Дверь захлопывается...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...