Есть у меня такое мнение, что книги нравятся человеку, в первую очередь, на уровне метафизики, и порой, не важно, про что они написаны. Сначала подсознательно воспринимается мировоззрение писателя, выраженное в книге, способы и стили передачи мыслей, какие-то близкие тебе цепляющие слова... А содержание и смысл уже вторичны. Как-то так мне очень "зашли" книги современного писателя Михаила Елизарова. Случайно наткнувшись на его роман "Библиотекарь", я за полгода прочитал все его произведения. Такое со мной редко бывает...

"Пока я буду разгримировываться, ты пойди и возьми машину на стоянке", – попросил Высоцкий, положив руку на плечо старшего товарища. Окуджава вышел на улицу и обратился к группе шофёров: – "Друзья, кто-нибудь может отвезти меня на Таганку?" – "Нет, не поеду", – отмахнулся один. – "А вы?" – спросил Булат другого. – "Я тоже не поеду…" – проворчал тот. Тут с крыльца театра раздался знакомый хрипловатый голос Высоцкого: – "Кто свободен?!" – громогласно крикнул Владимир. В ту же секунду таксисты оживились...