Вспомнилась мне одна песня, которую пели мой старший брат с компанией. Когда меня допускали на их вечерние посиделки летом, я сидела тихо, как мышка, чтобы не прогнали, и слушала, слушала... "Хуторянка". Авторства, к сожалению, не нашла. Сыпал снег буланому под ноги. В спину дул попутный ветерок. Ехал долгожданною дорогой, Заглянул погреться в хуторок. Встретила хозяйка молодая, Как встречает близкого родня, В горницу любезно приглашая, Ласково смотрела на меня. Мягкую постельку постилала, И сама нечаянно легла, Алыми губами целовала, Память до безумства довела...

Свекровь, которая два дня назад кричала моему мужу в трубку «Твоя жена — воровка!», теперь стояла передо мной, пряча глаза, и умоляла о прощении. А я смотрела на нее и вспоминала, как мой мир рухнул в один миг. Меня обвинили в краже, самый близкий человек — муж — отвернулся со словами «мама врать не станет». Они думали, что сломали меня. Но они не знали, что я превратила свою боль в холодный расчет и начала собственное расследование, где главной уликой стала всего одна деталь на руке человека с записи видеонаблюдения...