— Все! Я больше не могу! — Полина швырнула подушку в стену. — Третий час ночи! Третий! Сверху грохотала музыка. Басы били по потолку, заставляя дрожать люстру. Чьи-то пьяные голоса орали песни, топот ног сливался в дикий танец. Федор сел на кровати, потер глаза. Четвертая ночь подряд. Завтра важная презентация, а он не спал нормально всю неделю. — Пойду поговорю, — устало сказал он. — Не ходи! В прошлый раз тебя чуть не побили! Но Федор уже натягивал спортивные штаны. Поднялся на этаж выше, позвонил в дверь...

Марина в очередной раз встала раньше будильника. Не потому что выспалась, а потому что Людмила Петровна снова стучала ложкой о кастрюлю на кухне. В шесть тридцать утра. В субботу. — Ну кто так делает, а? Она лежала, уставившись в потолок, и считала удары: раз, два, три… Четвёртый особенно звонкий — наверное, крышкой грохнула. На плите, по классике, наверняка стоял её вонючий суп из индюшачьих шеек, который «очень полезный» и «Маринке бы неплохо научиться готовить, пока не поздно». Из спальни выполз Игорь — в трениках, с помятым лицом, чесался, зевал...