— Вера Петровна, а вы опять с сумками? — Нина из соседней квартиры выглянула в подъезд и покачала головой. — Да бросьте вы, куда вам это всё тащить. — А кто же, Ниночка? — вздохнула Вера Петровна, придерживая верхнюю крышку сумки, где меж банок с маринованными опятами лежал теплый пирог с курицей. — У Егорки день рождения. Первый настоящий. Стол в ресторане заказали. Я без пустых рук не умею. — В ресторане? — Нина присвистнула. — Ну пошла жизнь у молодёжи. И чего ж тогда с банками? Там у них повара, не хуже наших...

Утро выдалось тихим. На кухне пахло курицей, чесночком и ночной прохладой, которую затянуло в квартиру, когда под утро провожали последних гостей. Марина стояла у раковины и мыла высокий салатник с облупившейся золотой каёмкой, тот самый, в котором она вчера выкладывала «шубу». Руки под тёплой водой наливались приятной усталостью. На подоконнике скучал бокал с недопитым шампанским — не её, чужой, оставшийся на память о вчерашнем весёлом шуме, песнях под гитару и глухом стуке вилок о тарелки. — Ты как? — в дверях кухни появился Сергей, муж, почесал затылок, накинул на плечи кофту...