Меня зовут Лёша. И я хочу рассказать вам о лете, когда мне исполнилось семнадцать. О лете, которое пахло речной водой, пылью проселочных дорог и грозой, что так и не решалась пролиться. О лете, когда я потерял лучшего друга не потому, что он умер, а потому, что он вернулся. Наше село Омутово — место тихое, почти сонное. Оно прилепилось к одному берегу мелкой, но коварной реки Быстрицы, словно боялось подойти ближе к старому, заросшему ивняком противоположному берегу, где чернели руины мельницы. Летом жизнь здесь замирала, превращаясь в тягучий, медовый сироп...

"К своим 27 годам, закончив 5-летние отношения, я четко знала, какого человека хочу видеть рядом - романтичного, честного, неленивого, умеющего ценить и любить. И вот встречаю старого знакомого из общей компании. Соцсети нас свели. Общались сутками напролет, ни одного пошлого намека, но меня смущало изначально, как в вашей книге "Бойся, я с тобой", что он странно выражался, как из 19 века, будто не человек пишет, а я читаю какой-то роман. Но я знала, что человек он хороший и все мы разные. Знаю, что он до 27 лет продолжительных отношений толком не имел...