Глава 7 А дождь на окнах рисует, Напоминая о твоих поцелуях. Все дело в том, что дождь ничем не рискует, А я боюсь, что потерял тебя. Я невозможно скучаю. Я очень болен, я почти умираю, А где-то ты и ничего не узнаешь, А я боюсь, что потерял тебя. Антон Токарев – Седьмой лепесток Проснулась я разбитая. Все тело ломило. Голова гудела, словно на нее надели шлем и со всей силы лупили палками. Встала с трудом и направилась в ванную. Надеюсь, что после душа чуточку станет легче. Наивная. Легче не стало, наоборот, стало саднить шею...

Кто такие поэты-минеры? Персонаж одного забытого романа заметил как-то, что русские готовы до хрипоты спорить о высоких материях, но стоит завести речь о конкретике — тут же впадают либо в ступор, либо в поэзию. Американцы, впрочем, ничем не лучше: их бесконечные дискуссии о технических характеристиках стиральных машин — та же поэзия, только без рифмы. Но мы отвлеклись. Выбор темы — дело тонкое. Морж у Кэрролла, явившись к устрицам, заявил: «Пора потолковать о вещах серьезных — о кораблях, о старых башмаках, о сургуче, о королях и капусте»...