Юрий Бахарев «Всё-таки, права народная мудрость, утверждающая, что  клин клином вышибают!»,- думал Павел,  солнечным утром, пересекая Исаакиевскую площадь. Конечно, муки ревности не исчезли совсем, но   боль уже  не грызла так неистово, как последние два дня.    «Аня права.  Сам во всём виноват. Но все же правильно сделал, что не поехал к ней. Осознание вины  обиду не уничтожило.   Спасибо Гале, что хоть ночью, об этом, не думал. Номер телефона, который она дала,  в  Московском районе. В субботу можно будет ехать к Парку Победы...

— Простите, но кто вы? — женщина в домашнем халате настороженно смотрела на пожилого мужчину, который накрывал на стол. Её седые волосы были аккуратно собраны в пучок — он сам заплетал их этим утром. — Я Миша, Анечка. Твой Миша, — привычная горечь снова сжала сердце, но голос остался мягким и спокойным. — Помнишь парк Горького? Духовой оркестр? Ты ещё учила меня вальсировать... Анна Сергеевна нахмурилась, машинально поправляя кружевную салфетку на столе: — Вальсировать? Я действительно преподавала танцы...