— Твоя очередь, — напоминает он. — Что за расчеты? Я могла бы соврать. Легко, без зазрения совести. Но почему-то решаю рассказать правду: — Расчеты по танцевальной студии. — Черт, — судя по звонкому шлепку, Скалаев только что треснул себя по голове. — Я мог бы и догадаться. И что, какие прогнозы? Сколько дизайнерских сумочек надо продать, чтобы осуществить мечту? Я ведь правильно понимаю, денег у папочки ты просить не рискнешь? — Не рискну, — соглашаюсь и зачем-то добавляю: — Ни денег просить, ни студию открывать...

Надо было взять наушники. Динамик телефона выкручен на максимум, но даже так он проигрывает грохочущей из колонок музыке. Я знаю, что если закрою глаза, то мелодия из видео сама послушно заиграет в голове, но глаза закрывать нельзя. Я должна это видеть. Должна в мельчайших деталях рассмотреть запись с выступления моей подруги на танцевальном фестивале в Стокгольме. Как никак, она заняла почетное второе место. По-хорошему бы, конечно, уйти с этой вечеринки прямо сейчас и открыть видео уже дома, но...