Да. Началось, видимо, с этого... Кто такая Марина? Она живёт в Москве, я в Питере. Когда мы с женой приезжаем к ним, обычно мы с её Славой не заморачиваемся на сантименты, а просто выпиваем. Нет-нет, не просто, конечно, а с философским смыслом. С ГЛУБОКИМ философским смыслом... Да, но о Марине...  В прошлом году её пробило писАть. Тоже, как обычно, о философском. Прорабатывает себе тему и пишет. Как косой грядку - вжух, вжух. Потом берёт себе другую тему-грядку и опять - вжух, вжух... Темы, вроде как, небольшие, но, по сути, глобальные...

Мёртвая девочка пахла фиалками. Марина остановилась с губкой в руке — за двадцать лет в морге она привыкла к запаху формалина, но не к парфюму на телах самоубийц. — Ну что, красавица, — Марина осторожно повернула голову девушки набок, — расскажешь, что с тобой случилось? Разговаривать с мёртвыми — дурная привычка. Но кто ещё выслушает санитарку в ночную смену? Марина обмакнула губку в тёплую воду и начала обмывать плечи. Девятнадцать лет. В документах — Алиса Воронцова. Передозировка снотворного...