Что общего у кельтской баллады, бурлящего паба и девчонки, зависшей в воздухе на каблуке? Всё это — ирландский танец. Суровый и грациозный, как скала на обрыве, он не про улыбки — он про силу. Платья пышные, ноги — отточены, лица — сосредоточены до мурашек. Тут не паясничают, тут отбивают вековые ритмы, передавая каждую дробь, как завещание. А когда смотришь на эти фото, кажется, что слышишь не музыку, а пульс самой Ирландии. Каждая поза, каждый взмах — это не просто красиво. Это целая культура, живущая в движении...

Больничное окно было открыто. Утром его распахнула медсестра. Воздух был чист, шевелились шторы, зелень листвы за окном радовала глаз, а до палящего летнего зноя было ещё далеко. Петьке вырезали аппендицит. Говорили, что операция была сложная, еле успели, но Петька был бесстрашный. – Уколов не боишься? – улыбалась утром медсестра, выпуская из шприца воздух. Петька молча повернулся на бок, вставать ему ещё не разрешали. Нашла чем пугать... Привезли его с подворотни. Там прихватило. Нет, он не был бездомным, вырос в детском доме...