"Не смей!" — Анна сжала кочергу, глядя в бешеные глаза свекрови. Рассыпанная соль сверкала на полу, как последняя капля терпения. Ночь, мороз, война — но она уйдёт. Сына заберёт. И начнёт новую жизнь. Холодный ноябрь 1943 года въедался в стены старого дома в селе Подгорное, как сырость в подвал. Анна прижала ладонь к щеке – там, где час назад расцвел синяк от толчка свекрови. Не сильный, но унизительный. Как всегда. Больше года прошло с похоронки на Петра, а Евдокия Степановна, его мать, словно искала в Анне виноватую...

Я пишу этот текст как исследователь с шестнадцатилетним опытом изучения систем, полей, законов реальности, как психотерапевт, как наблюдатель, как целитель, как проводник, и как просто обычный человек. Я пишу его и как человек, проходивший собственный путь исцеления, длиной более восемнадцати лет и исцеливший сам себя без единой операции, хотя под нож хирурга меня пытались уложить минимум 3 раза. И как душа, которая вернула себе не просто здоровье — а память. Системную. Память о том, кто я есть...