Я догадывалась, что каждый из нас смотрит на мир по-разному, но даже не подозревала, насколько. Читаю пост на дзене 52-летней женщины, не пост, а крик души. Она рассказывает, что живет в невероятном напряжении, в хроническом стрессе. У нее поздний ребенок, 10-летний сын. Пишет, что она хочет взять его за руку и уехать далеко-далеко, желательно на другую планету, где нет того ужаса и вакханалии, какой развели у нас. Весь 2020 год она рыдала от безысходности: заставляли сидеть дома, пугали штрафами, а при выходе на улицу обязали надевать маску...

Я не знаю, кто составлял учебники по литературе в те годы, когда я училась в школе. Наверное, какие-то высоколобые профессоры в Министерстве Образования. Но материал подавался так, что возвращаться к нему не хотелось. Мрачные "Грачи прилетели" не мотивировали меня искать другие картины Саврасова, а бесконечно нудное описание природы Пришвиным и Бианки казалось пыткой. Вот и Тютчева я запомнила как человека из другой эпохи, который поет оду утренней росе и закату солнца. Поэт запомнился мне в образе Обломова - мужчине, которому нечем заняться, кроме как созерцанием окружающей среды...