Вечер дышал дорогими духами и тихой музыкой. Хрустальные бокалы на белоснежной скатерти ловили отблески свечей, превращая капли вина в рубины. Алиса смотрела на своего мужа, Кирилла, и пыталась поймать в его глазах то самое тепло, которое когда-то заставило ее сердце растаять, словно пломбир на летнем солнце. Но глаза Кирилла сегодня были похожи на два кусочка льда, тщательно отполированных и холодных. Пятая годовщина их свадьбы. День, который должен был стать гимном их любви, превращался в реквием по несбывшимся надеждам...

— Представляешь, Юль? Ксюха дом покупает! — Стас бросил ключи на тумбочку в прихожей, и они звякнули с весёлым, праздничным звоном. Он не стал разуваться, прошёл на кухню прямо в уличных ботинках, оставляя на линолеуме влажные следы от подтаявшего снега. Его лицо сияло искренней, неподдельной радостью, той самой, которую испытываешь не за себя, а за близкого человека, и оттого она становится только чище и ярче. — Представляешь, а? Свой собственный дом, за городом! Бассейн там хочет делать, баню!...