Осенняя
Небеса на коне на осеннем параде
Месят тесто из тех, кто представлен к награде.
А по ящику врут о войне…
Я живу на весах в это качество года,
Моя песня, конечно, дождливого рода,
Моя песня не спета и не одета.
Моя песня — ответ письмам Анны и Лизы;
Брызги ветра висят на промокших карнизах.
Собрала их губами весна, и исчезла она.
Я с бедой на плечах доползу до дороги.
Умереть — ничего, если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя наше «Я».
Где опасности бред, там живые могилы,
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах, повороты веками,
И никому нет конца, даже тем, кто не с нами,
Наша песня с тобой в облаках...
Осенняя
Небеса на коне на осеннем параде
Месят тесто из тех, кто представлен к награде.
А по ящику врут о войне…
Я живу на весах в это качество года,
Моя песня, конечно, дождливого рода,
Моя песня не спета и не одета.
Моя песня — ответ письмам Анны и Лизы;
Брызги ветра висят на промокших карнизах.
Собрала их губами весна, и исчезла она.
Я с бедой на плечах доползу до дороги.
Умереть — ничего, если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя наше «Я».
Где опасности бред, там живые могилы,
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах, повороты веками,
И никому нет конца, даже тем, кто не с нами,
Наша песня с тобой в облаках...