Юрий Бахарев «Всё-таки, права народная мудрость, утверждающая, что  клин клином вышибают!»,- думал Павел,  солнечным утром, пересекая Исаакиевскую площадь. Конечно, муки ревности не исчезли совсем, но   боль уже  не грызла так неистово, как последние два дня.    «Аня права.  Сам во всём виноват. Но все же правильно сделал, что не поехал к ней. Осознание вины  обиду не уничтожило.   Спасибо Гале, что хоть ночью, об этом, не думал. Номер телефона, который она дала,  в  Московском районе. В субботу можно будет ехать к Парку Победы...

Катя закрыла за собой дверь, сбросила туфли и вздохнула с облегчением. Рабочий день выдался адским, и единственное, о чём она мечтала, — это горячий душ и тишина. Но едва она сделала шаг в прихожую, нос уловил странный запах — не её духов, не её шампуня. Что-то чуждое.   — Алло? — крикнула она, насторожившись.   Из кухни донеслись звуки посуды. Катя медленно прошла по коридору, сердце колотилось где-то в горле. И вот она увидела её.   Свекровь.   Та сидела за столом, неторопливо помешивая ложкой в чашке, будто это её дом...