Я всегда думала, что у нас с Димой крепкая семья. Свой дом в пригороде, две машины, сын в частной школе. Со стороны — жизнь мечты. Но за красивой картинкой скрывалось то, о чем я боялась говорить даже подругам.   В тот вечер я стояла на кухне, нарезала салат для ужина. Дима должен был скоро прийти с работы. Через окно увидела, как во двор заезжает его машина. Рядом с ним — свекровь, Людмила Петровна. Моё сердце ёкнуло.   — Опять без предупреждения, — прошептала я себе.   Дверь распахнулась, и в дом ввалились они вместе — муж с напыщенным видом, свекровь с привычной ухмылкой...

Тарелка с недоеденным винегретом разбилась о стену, оставляя багровые следы на обоях. Осколки фарфора разлетелись по кухонному полу, словно звёзды по ночному небу. — Ты даже винегрет умудрилась испортить! — вопила взбешенная Анна Михайловна, размахивая руками. — Я всю жизнь готовила для сына, а тебе даже простейший салат не по силам! Ольга стояла, вцепившись побелевшими пальцами в край столешницы. Невысокая, хрупкая, с волосами цвета выгоревшей соломы, она казалась почти прозрачной рядом с массивной фигурой свекрови...