Без кнопки стопа Давай устроим с тобою дебош Ты слаще сиропа Меня заводить ты не перестаешь Не могу Не могу спать Не могу Не могу совсем Не могу Не могу спать Не могу Не могу ни с кем One, two На лету Этой ночью мы устроим рандеву Садись Вон в ту До утра с тобой сегодня пропаду Мы топим на красный И снова погоня у нас за спиной Снимаем блокбастер...

Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...