Из сборника "Я рукопись" На Черной речке выпал белый снег, Прозрачный…Невесомый… Без изъяна. Упал на снег кудрявый человек, Рукой зажав дымящуюся рану. Упал на снег прославленный поэт, Остатки сил уходят алой кровью. Поднимет он дрожащий пистолет, Заряженный поруганной любовью. Противник рядом… В десяти шагах. Застыл… Рукою сердце закрывает. В глазах Дантеса Пушкин видит страх, И Пушкин, не прицелившись, стреляет… Попал… Противник ранен… Не убит...

Автор: Виктор Марков @markvial Когда ещё взрослый человек может позволить себе такую роскошь — с криками и визгом скатиться с крутой горки? Только зимой! В обнимку на одних санях с любимой — это счастье! На ресницах снег Заметелила пурга — всё ей мало — словно с небом навсегда день сравняла. Занесла дороги вмиг — снег до пояса, но устала, вой затих, успокоилась. И такая благодать в нашем городе! Город начал засыпать в снежном твороге...