Поцелуй меня в губы, Стану нежной, ранимой, Ты забудешь про вредность, Что тебе я несла, Поцелуй меня в губы, Стану теплой, любимой, Ты забудешь про злобу, Что во мне лишь жила. Если б губы твои, Каждый час целовали, Я б была каждый день, Лишь послушна, добра. Если б губы твои, Лишь меня понимали, Я б забыла всю боль, Что тебе принесла...

Я всегда верила, что поцелуй — это не просто прикосновение губ. Это метка. Как татуировка на душе, которую не сотрешь тоником. И если мужчина целует тебя по-настоящему, он либо залечивает старые шрамы, либо оставляет новые. Марк целовал меня так, будто хотел стереть с губ память о других. Жестко. Горячо. Без права на передышку. И знаешь что? У него почти получилось. *** Мы познакомились в дождь. Банально? Зато честно. Я сидела в кафе, пила вино (красное, полусухое, потому что сладкое — для тех, кто еще верит в сказки) и листала ленту...