ПЛАЧ О ПОТЕРЯННОЙ ВЕЩИ Вещь пропадает, словно развоплощаясь. Неровно книги стоят на полке, платья висят на палке, криво торчат заколки, тряпки черны, как галки. Вещь пропадает, вроде как, вопреки природе, вдруг уходит за полог зримых шкафов и полок, наподобье аферы, в ноуменальные сферы. И, метафизикой вея, вещь уж не вещь, а идея. Я стою на границе, тру глаза и ресницы, чая узреть, немного с трепетом, – эйдос, логос. Где-то у этой двери мир этот, где потери в месте злачном, сохранном, в образе первозданном...

Если бы слёзы твои были водой Ты бы уже напоила ею весь мир Милая, но в жизни есть не только боль Сможешь засиять ещё ярче звезды